Goodbye Sober Day





Qu’il est loin le temps prospère de l’ère Naphtaline. Les sourires à chaque coin de rue. Les saltimbanques pleurant leurs mélodies pour seules plaintes dans notre royaume. Les enfants courant dans les chants, s’amusant à faire tinter leurs carillons et clochettes. Les parents berçant la famille entière au coin du feu en laissant courir leurs doigts sur le piano de la chaumière. Les doigts courent maintenant sur des manches d’épées. Les bras ne moulinent plus pour récolter du blé mais pour trancher des têtes. Un an à peine Naphtaline, notre royaume a rebasculé dans le conflit, la guerre, qui n’était pourtant plus qu’un lointain souvenir depuis la fin de la période Versus. Alors on se prépare à la plus grande bataille que l’on ait connu sur les terres d’Ez3kiel.

On sert les rangs, on regarde au loin, on touche le soleil avec le glaive, et on hurle, en courant vers ce maelstrom d’armure et de sang.













Intérêts politiques, pécuniers ou simple envie de tuer, rien n’explique pourquoi les peuples se sont de nouveaux embrasés. Pourquoi la colère gronde après des années si paisibles. Les signaux étaient pourtant au rouge. Le calme entraîne la tempête comme on dit. Alors on reprend les hommes des foyers. On enrôle n’importe quel gamin ayant la force de tenir une branche, si jeune soit-il. Les insoumis seront de toute façon irrémédiablement écartelés. On marche en rang, on chante, on se soutien, on se porte, jusqu’au premier champ de bataille.

Volfoni, l’une des principales têtes de la dernière guerre, avait déçu lors de son dernier combat. Trop statique, trop mou. Il pleurait encore la perte des ses plus fidèles camarades, à cause de cette erreur de jugement lors de sa complainte Naphtalinienne. On savait alors qu’il allait faire des dégâts lors de la prochaine campagne, qu’il allait avoir à coeur de meurtrir les lignes adverses comme il n’avait jamais pu le faire auparavant. Cette bataille, cette première saignée dans le coeur ennemi, c’est la Volfoni’s Revenge. Le choc démarre pourtant timidement: Les deux armées se scrutent, se jaugent, dissèquent les futurs cadavres. Mais il faut courir. Vers la mort. Le ton est donné, la trompette résonne, sonnant le glas d’une existence encore trop tranquille pour les plus jeunes, qui n’ont connu que l’air Naphtaline. Un premier coup de guitare, c’est le coup de massue. Et l’explosion. Les corps qui volent, les têtes qui roulent, La rage, les hurlements, le Métal est là. On sent son odeur, encore plus présente que le sang. Les Guitares, violentes, pleuvent sans distinction. Au milieu, Volfoni éructe. Il se souvient des vieilles tactiques de son maître, devenu fou, John Zorn. Le but est clair : détruire toute âme qui vive à coup de Harpes pour métalleux bien violents, noirs, sombres, le tout sur des percées Jazzy affollées. Une tactique expérimentale certes, mais qui laisse les adversaires bouches bées. Assommés par tant de violence. Il ne reste plus rien. Notre armée Ez3kiel a développé une fougue, une violence, une rage sur ce Battlefield sans communes mesure avec les exercices précédents.









Il faut bien terminer le boulot. La formation adversaire est complètement désarçonnée, surprise, éclatée. Les soldats détalent de partout, tentent de fuir ce Maelstrom métallique qui semble tout écraser. Alors on sort les Haches. Pour couper la tête des rampants. Ouvrir le ventre des fuyards. Offrir une averse de tripes au dieu Soleil. Les bourreaux Spit On The Ashes et affluent vers la masse grouillante. Un homme est là pour guider, organiser cette lugubre démonstration. Une voix éraillée, âpre, malsaine, tout droit sortie du clan Neurosis. On sent que ce lieutenant en a d’ailleurs tiré des enseignements : La marche est émaillée d’une ambiance qui pourrait être tirée de « The Eye Of Every Storm », si l’on excepte le féminin bras droit qui donne de la voix lors des refrains, pour redynamiser les troupes.
Mais la douceur n’est pas dupe, et s’efface pour les exécutions finales. On ne distingue plus rien. La barb4ry est à son paroxysme. Le lieutenant vocifère, rentre en transe, tandis que la pluie de sang brouille les visages, sous les arceaux dessinés par des guitares électriques ultra-appuyées, prêtent à tout décimer. Violence. Explosion. Acharnement. Encore et encore.

Les troupes rentrent donc triomphantes de ces premières hostilités. On déambule sur le chemin du fort, la tête haute, les yeux embués de larmes. On regarde la lune prendre de l’ampleur dans un ciel ombrageux. Beaucoup se taisent. Glacés par tant d’excès. Mais certains sortent leurs instruments. Histoire, avec The Wedding, de fanfaronner dans le recueillement. Evident que le leader s’occupe encore de cet instrument aux cordes grondantes et sourdes. Mais on accompagne le magma métallique d’un accordéon. Les faciès restent stoïques, alors l’accordéon pleure. De tristesse, de mélancolie. Et cette ronde tourne, tourne, monte, tutoie les cieux. Les cuivres sont alors priés de s’élever. De communier. Oui, les guerriers restent stoïques, mais ils tremblent tous sous cette chape musicale belle comme la mort. Etonnant de voir ce bien sombre cortège, revenir avec autant de grâce, d’aplomb. Certains tomberaient à genoux devant tant de sublime.








Mais malgré une implacable première victoire, de retour dans son royaume, il est toujours bon de voir le vieux sage. De se rendre dans l’antre du savoir, de l’humilité, du recueillement, d’Alignement son esprit sur celui des forces de la nature. Le vieux sage du royaume, Blu Rum 13, qui a autre fois servi sous les ordres de One Self et Reverse Engineering, se terre dans une caverne de glace qui surplombe le royaume. Même les yeux fermés, il voit. Les champs de bataille, le bon vivre de la cité, les amis tombés, Les trahisons, les coups d’éclats, il voit. Alors il nous explique, tire un bilan de la situation, de sa voix grave et posée. Seulement accompagné de tintements et d’échos, réverbérations naturelles de son habitat glacé. Même les plus sceptiques sur la bonne santé mentale du prêcheur écoutent. Se taisent. Car le moment est sublime. Impose le respect. Un hip-hop gravé dans le givre qu’ils disent. Le sage nous permettra même de nous aventurer un peu plus en profondeur de sa cave, seuls cette fois, pour un moment encore plus paisible, pour plus introspection, sur Lull. Dans ces profondeurs bleutées, le souvenir de la calme ère Naphtaline n’a jamais été aussi proche.








Il est temps de repartir. Planter l’estocade finale dans une entité déjà bien entamée. Pour que la victoire soit totale, il faut user d’une botte secrète. Que l’effet de surprise ait raison de toute tentative de résistance. A dire vrai, Ez3kiel avait déjà usé d’un effet semblable pour clore en beauté, pour enterrer toute envie de rébellion en utilisant une certaine composition, « Requiem for a Dream ». Personne ne s’y attendait, Personne n’a survécu. Alors après une longue table ronde, l’armée a décidée d’adapter une très célèbre, et ancienne, tactique usitée il y a des siècles. La fameuse “Danse des Chevaliers” d’un ancien maitre de guerre reconnu : Serguei Prokofiev. La dernière entité à l’avoir utilisé fut “Roméo Et Juliette”, ici renommée The Montagues And The Capulets
A la perfection. Cela marche à la perfection. L’effet de surprise est total. L’armée d’auditeurs est restée paralysée à la première charge, estomaquée par tant de sublime. Chaque coup de rythme est immense, gigantesque. Une vraie vague déferle sur les caboches adverses. La démarche claudicante est millimétrée. Toute notre armée pose le pied sur le terrain au même moment. La terre tremble. Comme si une bête monstrueuse fondait sur vous. C’est hallucinant de beauté, de gigantisme. Et quand le ballet classique se transforme en tornade, le maelstrom humain qui se risquait à la résistance se mue en une simple motte de beurre. La plus grande attaque de notre campagne, LE morceau de choix de ce véhément Battlefield.
Pour terminer dans la furie la plus totale, on laisse nos hommes se transformer en monstre. Faire preuve de brutalité extrême. De s’abandonner dans Firedamp, à la sauvagerie, à la frénésie, à la démence. Deux minutes d’une bourrasque de chair, un torrent de Grindcore, d’étripement Hardcore. Une vraie boucherie. La réalité n’est plus qu’une notion vaine et oubliée. Seul le mal, le sang, la haine compte, fait voler en éclat toute rationalité musicale.

Le sol n’étant plus qu’un entassement de viscères, de tripes et de crânes défoncés, l’armée lâche les armes. Et s’en retourne discrètement vers leurs foyers, marchant timidement dans ce Wagma d’ossements. Murailles démesurées. Les portes grandes ouvertes, femmes et enfants chantant, criant le bonheur de retrouver leurs barbares d’êtres perdus. Alors on fait tonner les guitares, violemment, une dernière fois, pour rendre hommage à ce Battlefield qui fauchera bien des âmes. Liesse. Headbanging.









Comme tout grand conflit, s’acheminer vers Battlefield est difficile. On refuse le conflit sur les premiers instants, on veut retourner aux périodes les plus tranquilles. En se demandant comment ces dernières ont pu autant voler en éclat, comme les pages regulierement déchirées durant ce Battlefield. Il est évident que passer de l’ère Neo-Classique à l’age sombre du Métal-Rock ne se fait pas sans heurt. Mais, très rapidement, la soif de violence, de brutalité, d’agression s’installe, et l’on s’y abandonne à coeur perdu.
Pire, on s’y jette, on s’y abandonne la bave aux creux des lèvres et les yeux injectés de sang. En cherchant le peu de lumiere perlant de ce gouffre insondable.




Et l’on espère alors secretement une simple chose : Que cette guerre dure au moins 100 ans…











11 titres – Jarring Effects
Dat’

This entry was posted on Friday, January 18th, 2008 at 12:14 am and is filed under Chroniques. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.